В ОЖИДАНИИ ВСТРЕЧИ
Какими они бы были, Мастер и Маргарита,
Если бы жили сегодня, здесь, на нашей планете...
Была бы в Сивцевом Вражке всё так же дверь приоткрыта
В старый полуподвальный домик с мерцающим светом…
Всё так же она бы бродила весенней Москвой с мимозой —
Пугающей, жёлто-тревожной, в ожидании чуда...
И так же бы поднимала ворот пальто в морозы,
И так же бы отражался черный подол её в лужах…
А он бы шёл ей навстречу, не зная, что встреча — будет.
Не думая ни о чем, просто кружа в броженьи
Улочками, тупиками, тропками многих судеб,
Печалясь, тоскуя, тревожась в душевном изнеможеньи.
И встреча была бы — внезапной. Случайной. Неотвратимой.
Такой, от которой не скрыться, которую ждут годами...
Когда у двоих нет шансов пройти равнодушно мимо,
Когда узнаётся всё сразу — сердцем, душой, глазами…
А после он снова писал бы роман о плаще Пилата,
Она бы к нему приходила, постукивая каблучками...
И длилось бы это — вечно. Без времени и возврата
В те дни, когда их бесконечность еще не стала словами.